Observaban al pobre muchacho, de solo 11 o 12 años de edad, delgado y desordenado. Estaba cubierto de moretones por todo su cuerpo y sus ojos estaban llenos de lágrimas mientras miraba a su padre. Sin embargo, debía haber una orden de no hablar, porque lo único que podía hacer en ese momento era sollozar.
El chico provenía de Bright—un buen territorio que trataba bien a sus ciudadanos—y, sin embargo, el niño se veía tan horrible incluso después de solo unos días. Era obvio que había sufrido mucho.
La simple imagen hizo que su sangre hirviera de indignación, pero al mismo tiempo, no podían atacar imprudentemente por temor a quitar accidentalmente la vida al niño.
—Escuché sobre tu arrebato cuando llegaron los esclavos... Por supuesto, guardamos esta carta a salvo para ti. ¿No estás agradecido? —Okra se rio entre dientes mientras entregaba al niño a Fargo, quien tenía un puñal listo en la mano. Puso la hoja amenazante en el cuello del chico, haciéndolos palidecer a todos.
