—Eso es horrible —dijo Nazneen, horrorizada por las historias que él le contaba— . Tenía que robar, ya fuera comida o ropa. A veces pasaba días sin comer y afuera en el frío invierno o el lluvioso otoño. Las personas que lo trataban cruelmente eran adultos, lo que la enfadaba. Las cicatrices que no sanaban eran de su infancia, lo cual explicaba por qué. La magia no podía curar las cicatrices antiguas.
Ares se lo contó casualmente. —Bueno, es la realidad de muchos —dijo simplemente, colocando su brazo entre su cabeza y la almohada— .
Nazneen se sentía triste, pero también estaba cálida por dentro. Compartir una cama solo para tener una conversación era algo que nunca había hecho antes y encontró consuelo en eso.
Extendió la mano para tocar la cicatriz en su ceja. Él cerró los ojos mientras ella la delineaba con sus dedos, pasando por su ojo hasta donde la cicatriz continuaba debajo de él. ¿Esta cicatriz también era antigua? La tuvo cuando era niño.
