Das Rollfeld des Privatflughafens Husla schimmerte in der unbarmherzigen Morgensonne. Als Mia aus dem Privatjet trat, überkam sie eine Welle der Übelkeit.
Nicht allein die Hitze war schuld daran. Draußen hatten sich Reporter versammelt, deren Kameras wie verrückte Stroboskope aufblitzten.
Die Nachricht von ihrer Ankunft hatte sich wie ein Lauffeuer verbreitet, und eine Meute von Journalisten, deren Gesichter Gier und Sensationslust verrieten, drängte sich gegen die Absperrungen.
"Vanessa! Mrs. Rosewood! Hierher!" Eine Kakophonie aus Stimmen buhlte um ihre Aufmerksamkeit.
Instinktiv wich Mia zurück, ihr Blick hastete von den blendenden Blitzen zu den gespannten Gesichtern, die Mikrofone hochhielten. Zweifellos hatte Henry die Nachricht von ihrer Ankunft durchsickern lassen.
