Die Straßen waren im Chaos versunken.
Niemand traute sich, etwas dagegen zu tun.
Dieser gutaussehende junge Mann musste eine mächtige Herkunft haben.
Braydon Neal drehte sich langsam um und sah hinter sich ein kleines Mädchen in groben Kleidern. Sie war so verängstigt, dass sie laut weinte. Sie hielt eine Rasseltrommel in den Händen. Ihre Eltern waren nirgends zu sehen. Sie stand allein auf der Straße und weinte lautstark. Niemand aus der chaotischen Menge trat vor, um ihr zu helfen.
Das kleine Aborigine-Mädchen war höchstens fünf Jahre alt.
Braydon hatte keine hohe Meinung von den Kampfkünstlern der Aborigines, aber er würde ein Kind, das vor seinen Augen starb, nicht ignorieren.
Wenn der Nordkönig so herzlos war...
dann bedeutete es wahrscheinlich, dass er die Technik der Tausend Federn vollständig gemeistert hatte und ihm jede Menschlichkeit abhandengekommen war.
"Weine nicht, kleines Mädchen!" sagte Braydon mit einem sanften Lächeln. Er beugte sich vor und hob sie hoch.
