Meus dedos tremiam enquanto eu virava para a próxima página. Enquanto isso, meu coração batia violentamente dentro da minha caixa torácica. As palavras lindamente escritas à mão, esboçadas delicadamente e quase com perfeição, recebiam minha visão. Os traços suaves e finos fluíam livremente contra o fundo branco e imaculado, como uma bailarina movendo-se graciosamente ao ritmo de uma sonata imaginária.
Embora as palavras fossem escritas de maneira perfeita, não despertaram meu reconhecimento. Elas pareciam muito desconhecidas, como se outra mão delicada - não a minha - as tivesse impresso diretamente nas páginas. Naquele breve momento, eu tinha certeza de que não eram minhas e apostaria minha vida inteira - se ainda me restasse alguma - que pertenciam a outra mulher, independentemente do nome impresso na encadernação de couro.
