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"Isso é um verdadeiro massacre."
Prego pensou, sentado no topo da torre, com as mãos no cabo da metralhadora.
Enquanto o gatilho estivesse pressionado, esta arma de aço continuaria cuspindo chamas e disparando balas contra os inimigos. A posição visada por esta arma seria coberta por uma rede de morte; onde todas as vidas se tornariam fragmentadas como tigelas caídas da mesa.
Conseguir dominar o campo de batalha de uma posição tão alta o deixava apaixonado.
Assim como seus companheiros de equipe.
"O 66º! Olha, aquele pobre coitado foi desintegrado."
"O que você está contando? Aquilo é obviamente o 68º!"
"Olha lá, um cara ainda está rolando pelo chão. Apenas mate-o."
"As entranhas dele já saíram, economize sua munição e o deixe lutar lentamente!"
Com um clique, a fita de tecido escorregou para baixo e outra caixa de balas chegou ao fim.
"Cubra a terceira trincheira. Vou recarregar!" Prego gritou para uma equipe de metralhadora na torre.
