Com apenas um golpe, o mundo se dividiu e um manto de silêncio desceu sobre a terra, estendendo-se por milhas sem um traço de neve.
O rosto de Coen Stone se contorceu em terror enquanto ele era partido ao meio, sua alma se dissipando no nada.
"Você e eu pertencemos à mesma geração," Braydon Neal murmurou suavemente.
Abater pares de sua própria geração — alguém poderia culpar Braydon?
Sentindo perigo iminente, Conan Yokley tentou fugir, seus dentes cerrados em desespero enquanto se preparava para empregar uma técnica proibida de fuga.
Mas Braydon se virou e, com um mero pensamento, ele colapsou o mundo e estilhaçou o espaço, não deixando rota para fuga.
Fugir significava mergulhar em um abismo de escuridão eterna, não deixando sequer um vestígio de restos.
"Braydon Neal!" A tez de Conan perdeu a cor. "Eu sou um discípulo direto do Pavilhão Dragão Dourado. Meu irmão mais velho é—"
