No había nada inscrito en la tableta frente al cenotafio.
Chu Cichen lo miró. Luego, de repente, sacó dos palitos de incienso, los encendió y los puso frente a él.
Su mirada era negra como el carbón.
La gente de su oficio no tenía nombres ni podían tener uno.
Por lo tanto, incluso hasta su muerte, él no sabía cuál era su nombre. Solo conocía su nombre en clave.
Aparte de él, probablemente nadie en el mundo la recordaría ni le daría ofrendas.
Por la noche.
Shen Ruojing yacía en la cama con los brazos cruzados detrás de su cabeza. Sus piernas también estaban cruzadas. En ese momento, sus ojos de flor de durazno miraban fijamente el techo.
¡Vaya, en otros dos días, debería ser su 'aniversario de muerte', verdad?
Se preguntó si alguien en este mundo la recordaría.
Luego se dio la vuelta y recordó que las emociones de Chu Cichen no parecían correctas. Era como un cadáver andante, como si alguien le hubiera arrancado el alma.
