El rostro de Spencer Larson se oscureció. Realmente no esperaba que perdería la cara aquí.
—¿Quién sabe de dónde salió este paleto? Con solo mirarlo puedo decir que no es de aquí. De lo contrario, ¿cómo podría no haber oído hablar del nombre de Spencer? —Una chica delgada a un lado intervino.
—¿Quién en Preston no conoce el nombre del Joven Maestro Larson? —Dijo otra persona de manera aduladora.
El calvo presidente de mediana edad de Doffer textil, Samuel Zoll, resopló con desprecio. —¡Paleto! ¿Cuánta gente pueden conocer?
La expresión de Spencer se suavizó, pero antes de que pudiera decir algo, Luke Yates habló con una cara inexpresiva:
—De hecho, no soy local. ¡Soy del territorio del norte!
—¡Realmente eres un paleto! ¿Cuánto conocimiento puede tener una persona de la tierra abandonada del norte? —Samuel se rió.
Luke levantó las cejas y un destello frío brilló en lo profundo de sus ojos.
¡Incluso Gordon Lowe no se atrevió a decir eso! ¿Quién diablos era este Samuel Zoll?
