El joven tenía solo treinta años, ¡pero ya era un Dios de la Guerra de nivel nueve!
¡Era Tristan Yandell!
Solo Braydon Neal se atrevería a llamarlo pequeño mono.
Tristan casi se meaba en los pantalones.
Braydon sostuvo el teléfono y sonrió. —De hecho, te atreves a investigarme. Yuri te invita a tomar algo. Vamos a conversar.
—No bromees conmigo. El territorio del norte es un lugar pequeño. La gente solo entra y no sale. ¿Ese despiadado hombre de blanco sería tan amable de comprarme una bebida? —Tristan no era tonto.
Dijo furtivamente:
—Definitivamente quiere golpearme. ¡No voy a volver!
—Dime. Conoces mi nombre, pero aún así querías investigarme. ¿Tienes otros motivos en mente? —Braydon sonrió.
El rostro de Tristan se mostraba serio. —Cuando estuve en el Norte, no escuché a nadie mencionar tu nombre durante diez años. Especialmente cuando el viejo general todavía estaba allí, nadie se atrevía a bromear contigo. Todos te llamaban joven general.
