Las calles estaban en caos.
Nadie se atrevía a hacer algo al respecto.
Este hermoso joven debía tener un trasfondo poderoso.
Braydon Neal lentamente se volvió y vio a una niña pequeña en ropas groseras detrás de él. Estaba tan asustada que lloraba ruidosamente. Sostenía un tambor de mano en su mano. Sus padres estaban por ninguna parte. Estaba parada sola en la carretera llorando ruidosamente. Nadie entre la multitud caótica daba un paso al frente para hacer algo al respecto.
La niña aborigen tenía a lo sumo cinco años.
Braydon no tenía una buena impresión de los artistas marciales aborígenes, pero no ignoraría a un niño muriendo frente a él.
Si el Rey del Norte fuera tan insensible...
Probablemente significaría que la Técnica del Mil Plumas había sido completamente dominada, y no quedaba humanidad en él.
—¡No llores, niña pequeña! —dijo Braydon con una sonrisa amable. Se agachó y la levantó.
—Es su gloria que Dios tenga misericordia de ella.
