A chuva castigava as janelas da funerária, um tamborilar implacável que espelhava o ritmo do coração pulsante de Amy. Cada gota parecia um minúsculo golpe de martelo, desgastando a frágil barreira de sua compostura.
Lá dentro, o ar estava pesado com o perfume dos lírios e do luto contido. Amy sentava-se rígida no segundo banco, seu vestido preto colando-se desconfortavelmente à sua pele úmida.
Amy olhou através do corredor, seu olhar pousou no simples caixão dourado adornado com um único buquê de rosas brancas.
Era absurdo, impensável, que a vibrante e amante da vida, Miley, estivesse ali. Algumas semanas atrás, estavam rindo juntas tomando café, planejando aventuras de fim de semana. Agora, tudo o que restava era uma caixa fria e insensível.
Seu olhar desviou do caixão para os pais de Miley, com lágrimas marcando seus rostos, sentados no primeiro banco, com rostos marcados por um luto tão cru que parecia ter sugado a cor da pele deles.
