La lluvia azotaba contra las ventanas de la funeraria, un ritmo implacable que reflejaba el ritmo palpitante del corazón de Amy. Cada gota se sentía como un pequeño golpe de martillo, desgastando el frágil dique de su compostura.
Adentro, el aire estaba espeso con el aroma de los lirios y el duelo contenido. Amy se sentaba rígidamente en el segundo banco, su vestido negro se adhería incómodamente a su piel húmeda.
Amy miró hacia el otro lado del pasillo, su mirada se detuvo en el sencillo ataúd dorado adornado con un solo ramillete de rosas blancas.
Era absurdo, impensable, que la vibrante y amante de la vida Miley estuviera allí dentro. Hacía un par de semanas, habían estado riendo sobre café, planeando aventuras de fin de semana. Ahora, todo lo que quedaba era una caja fría, insensible.
Su mirada saltó del ataúd a los padres de Miley, manchados de lágrimas y sentados en el primer banco, sus rostros grabados con un duelo tan crudo que parecía haberles robado el color de su piel.
