La bala boer que me atravesó el muslo en 1900 me dejó cojo para el resto de mi vida, pero aún así fui capaz de afrontar tal desgracia. Sin embargo, a la edad de sesenta y un años, me encuentro de repente con que un asesino que ha acabado con muchos más hombres que las propias balas se ha alojado en mi interior. El médico, pariente mío, me da seis meses como máximo, seis meses que, para ser sincero, me asegura que serán muy dolorosos. Sabe de mis crímenes, por supuesto, y tal vez piense que mi sufrimiento constituye un ejemplo de justicia poética. No estoy seguro, pero juraría que tal era el significado de la ligera sonrisa con que me comunicó mi funesto destino.
Sea como fuere, me queda poco tiempo. Pero he decidido escribir aquella aventura de la que una vez Raffles y yo juramos no decir nunca una sola palabra. Ocurrió; ocurrió de verdad, pero el mundo no la habría creído entonces. Me hubieran tomado por loco o por embustero.
Sin embargo, la escribo ahora porque, dentro de cincuenta años, el mundo puede haber progresado hasta el punto de que cosas como la que explico resulten verosímiles. Tal vez el hombre haya llegado a la Luna para entonces, si logra perfeccionar un propulsor que funcione tanto en el aire como en el espacio, o si descubre el tipo de propulsión que trajo bueno, me estoy anticipando.
Debo confiar en que el mundo de 1974 crea esta aventura. Entonces el mundo sabrá que, fueran cuales fuesen los crímenes que Raffles y yo cometimos, pagamos por ellos mil veces con lo que hicimos durante aquella semana de mayo de 1895. Y de hecho, el mundo tiene con nosotros una deuda inconmensurable, y la tendrá siempre. Sí, mi querido doctor, mi desdeñoso pariente que espera que sufra dolor como castigo, hace tiempo que pagué mi deuda. Me gustaría que viviera para leer estas palabras. Quién sabe, tal vez llegue usted a centenario y pueda leer este informe de lo que me debe. Así lo espero.