Una solitaria luna creciente flotaba en el cielo negro mientras su débil luz fría iluminaba el vasto campo.
Dentro del oscuro bosque, una débil fogata danzaba agraciadamente, trayendo hileras de luz cálida a la tranquila noche oscura.
Al lado de la fogata, un joven que estaba apoyado en el tronco de un árbol pinchaba el fuego con el atizador de su mano.
Incluyendo ese día, ya habían pasado cinco días desde que Xiao Yan dejó la Ciudad Wu Tang. La mayoría de la frescura inicial se había desvanecido en su viaje solitario. Una leve sensación de nostalgia comenzó a escalar lentamente el corazón del joven.
Después de colocar al azar otro trozo de leña en la llama, provocando que ardiera de manera intensa una vez más, Xiao Yan posó su mentón en su palma y dijo flojamente.
—Maestro, ¿a dónde vamos exactamente?
—A la cordillera de las bestias mágicas.
Una voz vieja dijo desde el anillo de su dedo.
