Las noches en las Cien Mil Montañas eran incalculablemente muertas. Cuando uno caminaba por sus caminos montañosos, cierta sensación de frío, junto con la brisa de la montaña, bombardearía el cuerpo, aún más cuando continuaba avanzando por este camino rocoso.
Con solo un pie en esta gigantesca cordillera, la atmósfera cambió drásticamente.
Ese estrecho camino montañoso, sembrado de hojas, parecía emanar un hedor bastante único; agrio, casi parecido a la fermentación del vino con su característico aroma dulce y espeso.
En medio del ensordecedor silencio, el suave llanto de los insectos se volvía mucho más conmovedor mientras la sinfonía de zumbidos armonizaba en conjunto como una canción.
Cronch, cronch.
Mientras Bu Fang caminaba sobre las hojas caídas, estas se hundían, tan suavemente como una capa de algodón, una sensación que uno no se esperaría en absoluto de un terreno tan duro.
