En las calles de la ciudad imperial, en un tranquilo callejón.
Una gentil luz brillaba en la oscuridad del callejón. En la entrada del Pequeño Local de Fang Fang, Blacky yacía en silencio sobre su estómago, respirando de manera uniforme en un sueño profundo.
Las persianas del local estaban firmemente cerradas. De la cocina salían los crujientes y melodiosos sonidos de un cuchillo cortando contra una tabla.
Los delgados dedos de Bu Fang estaban mojados con agua. Con el cuchillo en mano, cortaba una zanahoria en la tabla con un ritmo constante. El cuchillo se movía con una increíble velocidad, casi imperceptible a los ojos. Bu Fang continuó de forma ordenada, sin ningún cambio en su postura. Era evidente que, para él, esta no era una velocidad impresionante.
Finalmente, había terminado de cortar la última zanahoria. Luego, Bu Fang giró el cuchillo entre sus dedos, que comenzó a girar como un molino de viento.
